все эти люди прекрасны тем, что вместо лица они ловят образ.
подходят так близко-близко, кладут руки тебе на лицо, как будто твоя голова - автомат с разноцветными шариками, на которые всегда нет денег. и люди эти вжимаются ладонями, впиваются глазами, поглаживают тебя по щекам и клянутся, клянутся, что в следующий раз обязательно возьмут с собой пару монет.


и, покарайменятермостат, я ненавижу, когда мою голову считают стеклянным коробом с разноцветной вкусняшкой. *на самом деле все считают наоборот (Он) //деревянный шар с монохромной невкусностью?)) (она)



а в околомозговой пропасти полный невропатологический коллапс. в том смысле, что еще чуть-чуть, еще -30, и сосудики в голове слипнутся окончательно и бесповоротно, и снег понесет мою обескровную головушку раскатываться по льду, а переполненное кровью сердце изольется под то дерево, которое должна была посадить не я.
мигрени бывают разные - похмельные, зимние, праздные...) преходящие, непреходящие... (Он) //приходящие и неуходчивые... (она)




а вообще, было бы забавно, если бы после смерти кумира его поклонники создавали новую жизнь, чтобы, так сказать, восполнить пробел.
маразм крепчал, урод плодился.

@темы: Она