
По воздуху - секунды и часы.
По времени - лететь совсем немного,
Если не боишься высоты.
Над пустыней нынче лётная погода,
Над постелью - сыро и темно.
Покрывались пылью год от года
Полки с книгами и старое окно...
Почему теперь, взрезая воздух,
Твои руки так-же холодны?
Своей песней проливаешь слёзы
Над остовом брошенной страны.
Бесконечно сладкий вольный ветер,
Только что-то сжалось изнутри...
Можно быть свободным в целом свете,
Но никогда - от родины вдали.
(Отмечу, что я не об эмигрантах
пишу сегодня в предрассветный час.
А то, о чём пишу - лежит не в "Штатах"
И понемногу, но во всех из нас.)
*avec un sourire malin*
Pourquoi tu penses que c'est impossible d'etre libre loin de la patrie? A mon avis la personne peut se sentir libre en cas d'il n'y a pas de personnes qui peuvent le se rappeller et en cas d'il n'a pas des affections. Et la patrie (ce peut etre ne pas seulement le pays mais ta patrie personnelle) - c'est notre affection principal. N'est-ce pas?
А первые три катрена безупречно нравятся. Возможно, я их просто понимаю по-своему.
А стих изначально и насчитывал три катрена!))) и их-то, наверное, ты понимаешь вполне верно.
ну, я это и имела в виду под patrie personelle)
я тебе о чём и говорю, что человек не может быть свободным, если у него существуют хоть какие-то привязанности, разве не так?
как я чу-утко подметила-то))
Да, чутко.
Ну и трындец нам всем, товарищи, вот что.
ну, с такой точки зрения не трындец, согласна.